CANÇÃO

Parem todos os relógios,

cortem o telefone,

impeçam o cão de latir,

silenciem os pianos e,

com um toque de tambor,

tragam o ataúde.

Deixem vir os pranteadores,

façam voar em círculos os aviões,

escrevendo no céu a mensagem:

"Ele está morto".

Ponham laços nos pescoços brancos das pombas,

deixem que os policiais usem luvas pretas de algodão.

Ele eram meu norte,

meu sul, meu leste e oeste,

minha semana de trabalho,

meu descanso de domingo,

meu meu — dia,

minha meia-noite, minha conversa, minha canção.

Pensei que o amor fosse eterno;

enganei-me.

As estrelas não são desejadas agora;

dispensem todas.

Embrulhem a lua e desmontem o sol,

despejem o oceano e varram o bosque,

pois nada mais pode servir agora.

((W. H. Auden))